Sueños... ♥

Me encantaría volar, recorrer puertos y ciudades, revivir viejos amores, desojar flores, cruzar caudalosos ríos, caminar por vastas playas, contemplar cálidos atardeceres

Hijo de la luz y la sombra - Hernandez ♥

( Hijo de la sombra )

Eres la noche, esposa: la noche en el instante

mayor de su potencia lunar y femenina.

Eres la medianoche: la sombra culminante

donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

Forjado por el día, mi corazón que quema

lleva su gran pisada del sol adonde quieres,

con un sólido impulso, con una luz suprema,

cumbre de las montañas y los atardeceres.

Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje

su avaricioso anhelo de imán y poderío.

Un astral sentimiento febril me sobrecoge,

incendia mi osamenta con un escalofrío.

El aire de la noche desordena tus pechos,

y desordena y vuelca los cuerpos con su choque.

Como una tempestad de enloquecidos lechos,

eclipsa las parejas, las hace un solo bloque.

La noche se ha encendido como una sorda hoguera

de llamas minerales y oscuras embestidas.

Y alrededor la sombra late como si fuera

las almas de los pozos y el vino difundidas.

Ya la sombra es el nido cerrado, incandescente,

la visible ceguera puesta sobre quien ama;

ya provoca el abrazo cerrado, ciegamente,

ya recoge en sus cuevas cuanto la luz derrama.

La sombra pide, exige seres que se entrelacen,

besos que la constelen de relámpagos largos,

bocas embravecidas, batidas, que atenacen,

arrullos que hagan música de sus mudos letargos.

Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,

tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.

Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,

con todo el firmamento, la tierra estremecida.

El hijo está en la sombra que acumula luceros,

amor, tuétano, luna, claras oscuridades.

Brota de sus perezas y de sus agujeros,

y de sus solitarias y apagadas ciudades.

El hijo está en la sombra: de la sombra ha surtido,

y a su origen infunden los astros una siembra,

un zumo lácteo, un flujo de cálido latido,

que ha de obligar sus huesos al sueño y a la hembra.

Moviendo está la sombra sus fuerzas siderales,

tendiendo está la sombra su constelada umbría,

volcando las parejas y haciéndolas nupciales.

Tú eres la noche, esposa. Yo soy el mediodía.

II

( Hijo de la luz )

Tú eres el alba, esposa: la principal penumbra,

recibes entornadas las horas de tu frente.

Decidido al fulgor, pero entornado, alumbra

tu cuerpo. Tus entrañas forjan el sol naciente.

Centro de claridades, la gran hora te espera

en el umbral de un fuego que al fuego mismo abrasa:

te espero yo, inclinado como el trigo a la era,

colocando en el centro de la luz nuestra casa.

La noche desprendida de los pozos oscuros,

se sumerge en los pozos donde ha echado raíces.

Y tú te abres al parto luminoso, entre muros

que se rasgan contigo como pétreas matrices.

La gran hora del parto, la más rotunda hora:

estallan los relojes sintiendo tu alarido,

se abren todas las puertas del mundo, de la aurora,

y el sol nace en tu vientre, donde encontró su nido.

El hijo fue primero sombra y ropa cosida

por tu corazón hondo desde tus hondas manos.

Con sombras y con ropas anticipó su vida,

con sombras y con ropas de gérmenes humanos.

Las sombras y las ropas sin población, desiertas,

se han poblado de un niño sonoro, un movimiento,

que en nuestra casa pone de par en par las puertas,

Y ocupa en ella a gritos el luminoso asiento.

¡Ay, la vida: qué hermoso penar tan moribundo!

Sombras y ropas trajo la del hijo que nombras.

Sombras y ropas llevan los hombres por el mundo.

Y todos dejan siempre sombras: ropas y sombras.

Hijo del alba eres, hijo del mediodía.

Y ha de quedar de ti luces en todo impuestas,

mientras tu madre y yo vamos a la agonía,

dormidos y despiertos con el amor a cuestas.

Hablo, y el corazón me sale en el aliento.

Si no hablara lo mucho que quiero me ahogaría.

Con espliego y resinas perfumo tu aposento.

Tú eres el alba, esposa. Yo soy el mediodía.

III

( Hijo de la luz y la sombra )

Tejidos en el alba, grabados, dos panales

no pueden detener la miel en los pezones.

Tus pechos en el alba: maternos manantiales,

luchan y se atropellan con blancas efusiones.

Se han desbordado, esposa, lunarmente tus venas,

hasta inundar la casa que tu sabor rezuma.

Y es como si brotaras de un pueblo de colmenas,

tú toda una colmena de leche con espuma.

Es como si tu sangre fuera dulzura toda,

laboriosas abejas filtradas por tus poros.

Oigo un clamor de leche, de inundación, de boda

junto a ti, recorrida por caudales sonoros.

Caudalosa mujer: en tu vientre me entierro.

Tu caudaloso vientre será mi sepultura.

Si quemaran mis huesos con la llama del hierro,

verían que grabada llevo allí tu figura.

Para siempre fundidos en el hijo quedamos:

fundidos como anhelan nuestras ansias voraces:

en un ramo de tiempo, de sangre, los dos ramos,

en un haz de caricias, de pelo, los dos haces.

Los muertos, con un fuego congelado que abrasa,

laten junto a los vivos de una manera terca.

Viene a ocupar el hijo los campos y la casa

que tú y yo abandonamos quedándonos muy cerca.

Haremos de este hijo generador sustento,

y hará de nuestra carne materia decisiva

donde asienten su alma, las manos y el aliento,

las hélices circulen, la agricultura viva.

Él hará que esta vida no caiga derribada,

pedazo desprendido de nuestros dos pedazos,

que de nuestras dos bocas hará una sola espada

y dos brazos eternos de nuestros cuatro brazos.

No te quiero en ti sola: te quiero en tu ascendencia

y en cuanto de tu vientre descenderá mañana.

Porque la especie humana me han dado por herencia,

la familia del hijo será la especie humana.

Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,

seguiremos besándonos en el hijo profundo.

Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos,

se besan los primeros pobladores del mundo.

Memorias ♥

Siempre me propuse escribir pero nunca encontré la inspiración o la ocasión, creí que no iban a ser más que palabras sueltas sin sentido ni sentimiento. 
 Hubiese querido plasmar cada segundo de mi vida en una hoja. Ahora sólo quedan memorias que no duraran por siempre, que a medida que los años pasen se les borraran los detalles, el brillo, serán más confusas e incluso algunas nunca recordare que existieron. Sólo memorias, algunas fugaces y pasajeras otras arraigadas como la hierba. Memorias que nos devuelven un trocito del pasado al presente, voces desaparecidas y sonrisas ya perdidas. 

Serrat ♥

Fue un inquietante romance

que sólo el aire llegó a acariciar...

Mírame, mírame.

Mírame y no me toques, pero mírame.

Amor no es literatura

si no se puede escribir en la piel.

Y tu sombra aún se acuesta en mi cama con la oscuridad entre mi almohada y mi soledad

Si el ayer no se olvidase tan aprisa...

Me gustas, pero por piezas;

te quiero, pero a pedazos.

y por más que alargué los brazos

nunca te llegué a tocar.

Entonces, olvidando

mi mañana y tu pasado

volverías a mi lado.

Tan sólo por amor ♥

Ayy..

si pudiésemos contar

Las vueltas que da la vida

Para que se puedan encontrar

Un gran amor

Es como si pudiésemos contar

Las estrellas en el cielo

Los granos de arena de

ese mar aun asi

Pobre el corazón

De los apasionados

Cruzan el desierto

en busca de un oasis

en flor

Arriesgando todo

por solo mirarse

Pues van hacia una

fuente oculta en las

arenas

Bienaventurados

Los que de ella beben

Porque para siempre

Seran consolados

Tan solo por amor

Ponemos nuestras manos

Al fuego de la pasión

Dejandonos quemar

Tan solo por amor

Movemos tierra y cielo

Rasgando siete velos

Saltamos al abismo

Sin mirar atras

Tan solo por amor

La vida se rehace

Tan solo por amor

Ponemos nuestras manos

Al fuego de la pasión

Dejandonos quemar

Tan solo por amor

La vida se rehace

La muerte ya no importa mas.

Ganas de... ♥

Hierven los clubs y los adolescentes  

comen pastillas de colores.  

Harto de mal vivir el siglo veinte  

muere de mal de amores. 

 

Los hechiceros de la tribu resucitan  

para invertir en mis pecados  

y hacen los traficantes de estampitas  

su agosto en el supermercado. 

 

Y la mentira vale más la verdad  

y la verdad es un castillo de arena  

y por las autopistas de la libertad  

nadie se atreve a conducir sin cadenas. 

 

Y yo me muero de  

ganas de decirte que  

me muero de  

ganas de decirte que te quiero. 

 

Y que no quiero que venga el destino a vengarse de mí  

y que prefiero la guerra contigo al invierno sin ti. 

 

Cada mañana salto de la cama  

pisando arenas movedizas,  

cuesta vivir cuando lo que se ama  

se llena de ceniza. 

 

Y por las calles va solo el corazón  

sin un mal beso que llevarse a la boca  

y sopla el viento frío de la humillación 

envileciendo cada cuerpo que toca.